Perfecto

Perfecto, el fruto del mundo es perfecto
desde el átomo hasta el firmamento,
pero vas durmiendo
el sueño que nos inculcaron de pergenios,
que no es tuyo, sino de tus dueños, 
y tú eres su perro, su animal rastrero,
sin conciencia de ello, o rendido el cuello.

Advierto la banda sonora de lamentos,
Octubre de claro abatimiento y encandilamiento,

y siento la angustia de los truncados dedos,
de esos millares de dedos pequeños

apuntando el credo de falsos derechos""
que son luma y fuego, y no están tan lejos,
y van tras tus hijos que ahora están durmiendo, 
la angustia del alba de andar resistiendo.

Perfecto, el fruto del mundo es perfecto,
bien lo saben niñas y pequeños,
y el animal reino,
por eso avenidas se llenan de lienzos,
y el mal obra a rostro descubierto
porque vas durmiendo por el quinto sueño,
y sueltas tus pedos olor a borrego.

Advierto la muerte roncando bajo el suelo
como generales o prefectos, y como los sueldos.

Y siento que, sabiendo todos los secretos,
prefieres ser cobarde y vas fingiendo,

y te sabes muerto de muerte y de miedo,
explotado y muerto, pero vas fingiendo,
mientras que tus hijos ahora caen presos,
ya que desde el alba se alzan dando ejemplo...
Son tus hijas e hijos quienes caen muertos.