El Peumo

Entre las cumbres blancas que se agigantan sobre una luna febril
Gritan los elementos sobre los vientos que no encienden el candil

Entre la hierba buena crece el rocío
El peumo le cuidará sus nidos a las madres que ya no estarán
Las ramas del ciruelo tejen el trino
Como un consuelo que busca el vino de las maderas que ya no están

Entre las playas blancas que se levantan sobre una luna febril
Vienen de mar adentro nuestros ancestros que ya no han de vivir

Entre la hierba buena crece el rocío
El peumo le cuidará sus nidos a las madres que ya no estarán
Las ramas del ciruelo tejen el trino
Como un consuelo que busca el vino de las maderas que ya no están

Desde cascadas puras se teje el manto de tierras que han de venir
Viven los elementos sobre los vientos y nos muestran su existir

Entre la hierba buena crece el rocío
El peumo le cuidará sus nidos a las madres que ya no estarán
Las ramas del ciruelo tejen el trino
Como un consuelo que busca el vino de las maderas que ya no están