Fado Da Pouca Sorte

De manhã a vender na Avenida
Ou à tarde nas ruas da Baixa
Está o cauteleiro
A gritar que há horas na vida
À carteira de que não tem pão 
Porque não tem dinheiro

Tantos contos que são a taluda
Tantas notas sonhadas só ele
As atira pra o ar
Já que a sorte da gente não muda
Que tristeza termos de pensar
Que isto vai a jogar

Quinze mil quatrocentos e três
Nove mil trezentos e dez
Mas o mal que o dinheiro nos fez
Durante a vida toda
Amanhã não anda a roda

Um bilhete que sabe a desgraça
Uma vida passada à espera da terminação
Mas o cauteleiro é que passa
A má sorte jogada no duro da aproximação
A voz lenta apregoa a cautela
Esperança louca de quem nunca teve
Uma nota na mão
Mas a sorte também tem com ela
A miséria de quem faz do jogo
O seu ganha-pão

Quinze mil quatrocentos e três
Nove mil trezentos e dez
Mas o mal que o dinheiro nos fez
Durante a vida toda
Amanhã não anda a roda

Quinze mil quatrocentos e três
Nove mil trezentos e dez
Mas o mal que o dinheiro
Nos fez durante a vida toda
Amanhã não anda a roda
Amanhã não anda a roda
Amanhã não anda a roda
Amanhã não anda a roda