La Tos

Y no soy yo el que canta
El que canta es mi dolor
Fue así
Yo era un hombre ligeramente turbado por tal o cual tragedia
Que no hace falta detallar
Sobre todo a las tardes
O una paloma solitaria en la cornisa de enfrente
O el sol que cae débil como en junio
Me ponían de veras melancólico y
Me dolía la espalda también
Y otros hechos había, como el viento, es decir
Como aquella persiana movida por el viento
En la ventana donde ella se asomaba
Y detrás se acostaba con restos de mi sombra
Fue así, indudablemente
Después vino el invierno, el frío, advertencias reumáticas
Y yo cacé una tos secreta, del tabaco, parece
Ella no me abandona
Se terminó la soledad