Braian

Braian nació en el monte,
hijo de pueblos monteros,
sangre criada a machete
entre el ramaje pinchudo.

Amanecer con el sol,
el padre da duro y parejo,
se mantiene el equilibrio
mientras el otro está lejos.

En laboratorios unidos
nace la flor de la suerte
con un producto sagrado que distingue
entre la vida y la muerte.

Calma tierra, calma...

Desde la pieza se escuchan
hachazo y maquinaria pesada,
dicen que es mejor negocio
que Braian se vaya.

Políticos corruptos negociando el terreno,
miles de años ocupando la tierra
y, ahora, a tomarse el palo.
Y, ahora, ¡a tomarse el palo!

El monte trae una historia que alguien va a pagar,
con la sombra de los árboles te voy a esperar.
Con tu alambre, mi espíritu no podrás frenar.
Cuando acá haya un desierto, cosecharás la sal,

Cosecharás la sal...

Calma tierra, calma...