Текст песни

Скованный контрактом артист,
Разорваный на части журналистами,
Чувствует себя несчастным -
Он только щаз прочитал договор свой - а там всё ясно.

В общем, должен он впредь выполнять заказы,
Притом вовремя, да еще и все сразу.
Но от его новой манеры вокала
Продюсеру плохо стало - быть провалу!

Мало кому нравятся его экстперименты.
В знак протеста он стал курить сигареты.
"Эх! Найти бы на земле место,
Где можно забыть об этом! - Такого края нету."

Хоть платят не мало. Гастрольные агенты
Предлагают достойные проценты.
Но, слава, ведь не только это.
Ты обещала с экранов западных телесюжетов.

И он едит в студию, потом на радио,
Видит себя в хит-параде на модном телеканале.
На его концертах в зале
Авации бушевали фотовспышками папарацци.

Запечетливают вид его дурацкий,
Прикид его негодится для акций,
Он молодит его лет на пятнадцать,
А ему тридцать! "Как налюдях появляться?"

Ай-ай-ай. Ему ли прибедняться,
Особенно после крупного аванса.
Накоплено уже на лет двадцать.
Просят только рот раскрывать, да по клавишам бацать.

Но с другой стороны - этого артиста
Угнетают студийные крысы,
Пишут ему аранжировки без вкуса,
Не дают заниматься искусством.

Звукорежиссер - муд*к и бездарь.
Из хита сделал фошмак.
Отрезал лучшие дубли, убрал басы -
Продюсер просил. Больше нет сил!

Голос продюсера:
"Это - за него мало. Я ж тебе не клячу предлагал,
а капитал ходячий,
Артиста в состоянии рабочем.
Протянет ещё десять лет. Ну как хочешь.

Его ж легко направить в русло. Не превиредливый.
С чувством входит в образ со временем.
Звезд нет с репутацией такой же,
Я его перепродам за сумму в трое больше".

Он всё это слышал. "О боже!
Искусство, музыка на что стали похожи?"
Он мечтал жить ради творчества.
И решился! Это должно закончится.

В общем, что бы не чувствовать себя лузером,
Он что-то сделал со своим продюсером.
Может покушение или просто нашел такое место,
И исчез там, неизвестно.

Но впредь по ночам, в то самое время,
Когда творцы сочиняют при свечах,
К нашему артисту является дух просюсера,
Издевается, вызывает приступ.

И вот, в который раз в чистом порыве
На нотный стан ложится мотив красивый.
Создан сюжет, рифмы текут уже
И это будет стопудовый хит. Но уж нет!

Артист, сидя в кресле у комина,
Всё не может дописать куплет до середины.
Похрустывают угли древесины.
Подсматривает кто-то через спину.