Las Horas Que Trabajo

Hoy en la ciudad se puede oler
El colapso y el fracaso,
Sus formas cambian más aprisa que
El corazón de un mortal.

Sólo espero una voz en off,
Que algo quiebre este silencio,
Que la ficción me salve de una vez por todas,
Que la vida no dependa de mi esfuerzo.

Sólo suena una voz antigua,
Me recuerda que esto asfixia.
Ni puedo escribir con pésima caligrafía.
Todo es mentira.

Ya no me importa el brillo del mar
Ni la espuma de los días,
Tan sólo el cemento y las palmeras del camino
Que hasta tu casa me guían.

Sólo suena una voz antigua,
Me recuerda que esto asfixia.
Ni puedo escribir con pésima caligrafía.
Todo es mentira.

Siempre tan joven para tanto pasado
Y ya ni eso brilla.
Sigo soñando aunque ahora duerma menos
Que las horas que trabajo.

Las horas que trabajo.