Condimento

En una aldea azul
Bajo un radiante sol
Recogiendo la cosecha
Que el pájaro de hierro
Un día se llevará
Trabaja una familia entera
Con decenas de horas al día
Para conseguir esas monedas
Que tampoco les ayudarán
Comen las sobras de la civilización
Es la tele, el tema y el banco mundial
Pero la digestión no es correcta
Hay una guerra interna
Al norte, en la ciudad
Bajo una nube de polución
El mercado esta claro cortado
Y encima beneficia al más cabrón
Se distribuye mucha mierda ahí fuera
Durante todas las horas del día
Para vender esa porquería
Que algún día fue natural
Y quien la paga siempre en esta civilización
Esta esperando con la boca abierta
Para recibir condimento
Sin alimento
Y hay quien no lo cuenta
Comen las sobras de la civilización
Es la tele, el tema y el banco mundial
Pero la digestión no es correcta
Hay una guerra internada