El Ángel

Cuando muere un niño bueno
Dios manda a un ángel a la tierra
Éste lo abraza amorosamente
Despliega sus enormes alas blancas
Y emprende el vuelo por encima de todas las
Ciudades que el niño ha conocido y amado

Recoge muchas flores a su paso
Y se las lleva al cielo para que florezcan allí
Más hermosas que en la tierra
El Señor pone las flores entre sus brazos
Y besa a la más hermosa
Que recibe así el don de la palabra
Para cantar las bienaventuranzas del paraíso

Un ángel le contaba esta historia a un niñito
Recién fallecido que llevaba en sus brazos
El niño la oía como entre sueños mientras
Volaban por hermosos jardines llenos de flores
"¿Cuáles nos llevaremos para plantarlas
En el cielo?", preguntó el ángel

Vieron un rosal precioso
Pero una mano salvaje había partido su tronco
Y las ramas colgaban llenas de capullos medio secas
"Toma al pobre rosal para que pueda
Florecer en el cielo", le dijo el niño
Y el ángel así lo hizo
Y besó al niño en la frente
El pequeño entreabrió los ojos
Llevaron otras flores hermosas
Y también algunas humildes margaritas y unos pensamientos silvestres

"¡Cuántas flores tenemos!", exclamó el niño
Y el ángel sonrió
Pero no levantó el vuelo para ir al cielo

Era de noche
Todo estaba en silencio

Se quedaron en la ciudad y pasaron por un callejón muy estrecho
En que había montones de paja, de ceniza y basura
Había platos rotos, figuras de yeso rotas
Trapos y sombreros viejos
Cosas que ya no servían
El ángel señaló los pedazos de una maceta
Que asomaban por debajo de las inmundicias
Y un montoncito de tierra que las raíces
De una planta reseca mantenían unido
"A ésta también nos la llevaremos", dijo el ángel

Mientras se alejaban volando, el ángel le contó al niño
"Allí abajo, en una casa que da al callejón
Vivía un niño pobre y enfermo
Estaba siempre en cama y cuando se sentía bien
Lo más que podía hacer era dar un par de vueltas por la habitación
Ayudándose con unas muletas
En verano, los rayos del sol entraban a veces
Por una pequeña ventana durante media hora
Y él sentía cómo su sangre corría por las venas
Y calentaban su corazón

Un día de primavera, el vecino le llevó también unas flores del campo
Y por casualidad una de ellas conservaba todavía su raíz
El niño la plantó en una maceta y la colocó junto a su cama
La flor creció y floreció
Y cada año crecía y producía flores más hermosas

El pequeño se sentía feliz contemplándolas
Le parecía que tenía un jardín para él solo
Aunque aquella humilde maceta era lo único que poseía en esta tierra
La regaba y cuidaba
La ponía junto a la ventana para que le diera el sol
Las flores despedían un aroma dulce
Y alegraban la triste vida del niño

Cuando Dios le llamó, su última mirada
Antes de morir fue para su planta

Hace ya un año que el niño murió
Y un año también que la flor quedó abandonada en su maceta
Y como nadie la cuidaba, se secó
Por eso la hemos encontrado entre la basura del callejón
Nadie la quería ya, pero nos la llevaremos
Porque esta pobre flor, humilde y silvestre
Ha hecho más bien y ha dado más alegrías
Que las rosas del jardín de una reina"

"¿Y quién te ha contado todo eso?", preguntó el niño al ángel
"Lo sé porque yo soy aquel niño pobre y enfermo
Que andaba con unas muletas", dijo el ángel
"Conozco muy bien a mi flor"

Sorprendido, el niño miró la cara feliz del ángel
En aquel momento se encontraron en el paraíso donde reina la alegría
Dios tomó al niño entre sus brazos
Le tocó la espalda y le nacieron unas hermosas alas de plata
Y con ellas se alejó acompañando a los demás ángeles

También las flores
Pero sólo besó a la pobre florecilla humilde
Y marchita que empezó a cantar a coro
Con los ángeles que volaban alrededor de Dios
En infinitos círculos
Todos cantaban felices porque tenían por compañera
A la flor marchita que recogiera un ángel
Entre la basura de un callejón
En una ciudad de la tierra