Bandoneón

Me jode confesarlo, pero la vida es también un bandoneón
Hay quien sostiene que lo toca Dios, pero yo estoy seguro
De que es Troilo, ya que Dios apenas toca el arpa, y mal
Fuere quien fuere, lo cierto es que nos estira en un solo ademán
Purísimo, y luego nos reduce de a poco a casi nada
Y claro, nos arranca confesiones, quejas que son clamores
Vértebras de alegría, esperanzas que vuelven como
Los hijos pródigos, y sobre todo como los estribillos
Me jode confesarlo, pero lo cierto es que hoy en día pocos
Quieren ser tango: la natural tendencia es hacer rumba
O mambo, o chachachá, o merengue, o bolero, o tal vez casino
En último caso, valsecita o milonga, pasodoble jamás
Pero cuando Dios, o Pichuco, o quien sea, toma entre sus
Manos la vida bandoneón, y le sugiere que llore o regocije
Uno siente el tremendo decoro de ser tango, y se deja
Cantar, y ni se acuerda que allá espera el estuche