Buk

On me surnomme Hank, Henri Chinaski
Mais tu peux aussi m'appeler Buk
Le papier de ma vie, mes mémoires salaces
Le journal d'un vieux dégueulasse

On me surnomme Hank, Henri Chinaski
Mais tu peux aussi m'appeler Buk, Bukowski
L'orage de l'envie, la foudre et la folie
Écoute ça, mon vieux, par pitié, de grâce

Je n'sais pas très bien par où commencer
Ni même si je le devrais
Mais voyez-vous, j'ai l'étrange souvenir
D'un vraiment pas grand-chose

Qui tourne et retourne
Derrière ma sale trogne
Et même si tout n'est pas rose
C'est dans le fond de ma prose
Que surgit le réel, sans fard, tel quel

On me surnomme Hank, Henri Chinaski
Mais tu peux aussi m'appeler Buk
Le papier de ma vie, mes mémoires salaces
Le journal d'un vieux dégueulasse

On me surnomme Hank, Henri Chinaski
Mais tu peux aussi m'appeler Buk, Bukowski
L'orage de l'envie, la foudre et la folie
Écoute ça; mon vieux, par pitié, de grâce

Des journées de mirages
Aux soirées de carnages
Moi poète d'un monde
Buveur efficace

À ces conquêtes de rage
Ces tripots de passage
Je creuse ma tombe
Sans foi, ni liasse
Dans la moindre rue
J'ai laissé ma trace

On me surnomme Hank, Henri Chinaski
Mais tu peux aussi m'appeler Buk
Le papier de ma vie, mes mémoires salaces
Le journal d'un vieux dégueulasse

On me surnomme Hank, Henri Chinaski
Mais tu peux aussi m'appeler Buk, Bukowski
L'orage de l'envie, la foudre et la folie
Écoute ça, mon vieux, par pitié, de grâce

Enfant de L.A. à la mouvance tenace (ouh, ouh)
Beatnik sauvage au milieu de la plaque (ouh, ouh)
À toi mon père, le violent à la masse (ouh, ouh)
J'ai écrit les secondes pendant que ton heure passe (ouh, ouh)

Au fin fond du strip, dans une chaleur crasse
J'ai construit mon trip, je n'ai pas vu d'impasse
On me surnomme Hank, Henri Chinaski
Mais tu peux aussi m'appeler Buk
Buk, Bukowski