Insomnificante

Algo que no tiene por qué significar nada para ti
a mí me quita el sueño... todavía.

Cambios, caminos secantes, factores semejantes aunque nada como antes,
no sé más que el más ignorante pero Hip Hop para quien siente y es perseverante.
Caminante, no hay camino sino piedras y maleza, crecen bosques donde antes había corteza.
Todo empieza, acaba, lo llaman ciclo, lo que haya en tu libro es una página de mi block.
Sigo embarcado en mi ambición como Karásek,
una de las manos del Shetseskah sé que es la del Namek;
digiero el paso de los tiempos, esquivo el vuelo de buitres hambrientos, escribo en sangre.
Natal del abismo de mi memoria: rencor (banal si la vida es una parodia).
Lobos viejos, jóvenes, supuesto Dios... sin perder su puesto alguno dice adiós bajo su custodia.
Ley de vida a quien habita en mi planeta, sin puerta secreta, nos colamos por tu grieta.
Cuando la mano del todopoderoso aprieta, el ánimo se afrenta a la moral pero se afronta.
Pros camuflan contras, admite cuando tiemblas, sin color para piel de mis alfombras.
Cobras cuanto siembras, ¿con cuantos cuentas?
Mis hombres, mis hembras, mis sombras, mis hombros...
cargan con el peso de la incertidumbre que sucumbe con la madurez del hombre cuando cumple
cierta cumbre, con la conciencia limpia, sabe que vive cuando concibe el punto en el que bien y mal se funden.
Cuando escuches esto -otro pasaje escueto- palabra, mi amuleto. Obsequio: el intelecto.
Lo que no mata, engorda, así que yo ya estaré muerto.
Hasta que deje de ser yo seguiré siendo perfecto.
No me importa que te importe, imponte por temor al norte, a perderlo, digo y permanece fuerte, amigo,
que yo sigo porque sigo sin más. ¿Alguna conjetura?
Mi cultura es y será para quien la quiera, permanecerá en el corazón del que la considera,
en cada acera de cualquier lugar de nuestra esfera, sólo salgo de mi burbuja para entrar a la pecera.
¿Qué voy a contarte? A veces parece que no llegue nunca a ninguna parte,
particular parque en el que permanezco, solo, con la caña en la mano, a ver qué pesco.
Parte de mi vida esto, parte de mi mundo.
Y amarte, ¿para qué? Difunto amor pero perenne.
Apagado lo que nunca llegó a arder. Nacido para aprender a perder...
depende. Ya no camino con demonios, una fuerza emergió de mis odios, entre folios,
sin pedir auxilio, desde el exilio me vengó Dios y bienes me augura, me otorgó el poder de la escritura.
A ciencia ciega aposté, logré salir de mi ciénaga, cuando lo único que iluminaba era una luciérnaga.
Cuando Luna llena haga efecto -cure llaga por defecto- y amanezca fresca la pluma que escribe mi texto
la bruma que cubre mi sexto sentido volará. (Consentido, pero nada hará que cambie).
Laten bombos dentro de mi pecho, de hecho la banda sonora de mi vida es un sample.
Lejos de Hamlet. ¿Ser o no ser culpable? Hable quien hable guíen bien la luz de su sable.
Ojo por ojo y... nadie ve dos palmos por delante. Desde entonces, nada interesante.
Pobre matojo, queda lejos de la experiencia del árbol, envidioso, por otra parte, pero sé aceptarlo
como ""el color del marmol"", ¿no? ¿No sabes de qué hablo?
Lo fácil es lo que sabes , lo difícil decir: así es, amargo
como la vida, navega pero mira que no te confisquen el barco,
pero siempre demasiado tarde, nuestra Meca no está al otro lado del charco,
sino más cerca, sin buque que zarpe. Y tú, ¿qué? ¡¿Qué?!
No tengo celos de que fardes, ni me importa ni siquiera que toque trece este martes,
ni las malas artes que compartes con tu clan. Todo pasa por algo, así que ya se las verán;
que ya menos quedan y distingo a millas al pájaro que pía con la vista de águila del que ya no se fía.
Cínico en el mundo de la esquizofrenia, la fe se despeña por los valles de esta, mi utopía.
La muerte no se peina y la metáfora no viene con libro de instrucción, hablo para mi comuna,
con una condición: no preguntes. Escri... ¿qué? Sólo eres un manchafolios, se te ve la pluma.
Y además, paso de volver a lo de siempre, volver en septiembre, para alcanzar un mísero suficiente
que parece que sí, pero no; la afirmación de mi logro es intermitente.
La felicidad esconde la llave de vidas longevas,
subir conlleva bajar para barajar posibilidades nuevas.
Mi finalidad es simple, escucha, no tengo prisa,
llegar antes acaba siendo contradicción que se quimeriza.
Mi corazón débil divisa como el campo más fértil, más tarde se pisa,
mas no se conquista con artimañas, se nace con él, que digan misa, no mermo,
tú sabes que esa actitud no cruza mares. Conservo el espíritu del cantautor de ayer,
no del ""artista"" de hoy, vivo y dejo vivir, mantengo el aura hedonista, contengo el aire.
(Contengo el aire) A veces siento caminar inexacto, como un crustáceo,
pero no mirando abajo se esquiva el cielo grisáceo, sino afrontándolo,
¿paradójico, verdad?, es más bonito pensar que no existe el tiempo ni el espacio. A mi edad,
asumí un papel distinto ¿quién sabe si por destino o por instinto?
Por mezquino, no, por crédulo, quizá, vida aduló a este peregrino y curó la herida causada por el péndulo:
-tic, tac- sin quierer seguir hacia adelante -tic, tac- y sin poder volver hacia detrás.
Oigo voces de más en mi cabeza, mi conciencia no sabe palabras de acuerdo mutuo.
No llevo muchas copas pero percibo abstracto, si me pides una explicación no es que te falte el tacto,
es que de madrugada no me sale nada más compacto, pensar hace al inteligente loco y menos exacto.
Cada suceso marca la piel con cierto acoso, asumo su peso, a veces su poso.
Mis ansias de vivir a mis anchas sin más manchas, sin marchas atrás, salir airoso.
Mi musa me dejó por un pianista de jazz contemporáneo a la costa del mar que las bañe, no me atañe;
el daño de cada crisis no lo entiende el público, no sé que pretende mi queja, debo ser tan estúpido.
Chico, cambia tu dial, que poner una corona en tu tag no te hace real, ni legal ser policía.
Yo visto Wrung y Nike's y me comunico con el público con walkye talkyes... y daría igual.
Que no os entra en la cabeza. Que mi vida es RAP.
Que lo que digan los demás no pesa, no pisa y no tiene lugar en la mesa,
que lo que me dio esta música y forma de vida nada lo compensa ya.
Piensa, va. Haz memoria. Que hace no mucho era amistad sinónimo de escoria.
Que si la vida es una mierda yo soy una mosca hambrienta, la juventud ante mi cruz me complementa.
Y qué cruz si todavía es ajeno el sudor que me alimenta, la brújula que me disteis me desorienta.
(Y qué juventud, si todo está en venta).
Dueño de las palabras, esclavo de mi silencio, tímido escritor, medio serio.
Señor de la oración, preso de la tensión, no presta atención. Genio necio.
Patito feo de firme pluma se come al puma.
Luna sin luz bajo la bruma artificial, particular show de Truman.
No tiro trastos, sé ama, a mí no me mires con ojos de gata si tu lengua es áspera.
Se turnan la amada y la amante a mecer mi cuna, a qué boca dentada marché en busca de fortuna
que manché mi expediente, y es lo de menos. ¿Qué fue de las arenas de las dunas de tu cuerpo?
Arenas movedizas que casi me encuentro. Empiezo a asimilar que se quedó en un sueño, pero estuve dentro.
Apaga las velas, conozco a las personas cuando duermen. Créeme, son más sinceras.
Qué de miserias, qué de mí sería sin ellas. Guardo los barcos de mis expediciones en botellas,
mis memorias son ligeras pero valen oro, la causa de mis penas vino a ser mi más preciado tesoro.
Y no es pornografía, escondo letras detrás de la estantería, no es tontería,
es condolencia por la poesía, ya sólo quedan vestigios de prestigios con su lápida.
Esta mierda me tira más que cualquier tía, pon que de una cintura de avispa yo distingo el aguijón
que pocos miran, y ""la doble hache"" deja que me acople al bache, al actual y a los que vengan. ¿Oyes?
Como las Pringles: haces pop y ya no hay stop, se ve en tus singles. Ligón de findes,
yo pude ser feliz fumando lo que muela el grinder pero me comí los mocos y firme. De verdad...
paso de los chavales que presumen de su corta edad, que lo hacen medio guay y se flipan,
te seré 'since': mi primera maqueta era más madura que tu segundo LP...
Pero no me exalto, sé llevar estas cosas, si de algo sirve ser flaquito es que me quito las esposas,
acepto alianzas, no alabanzas, no marco peso en su balanza, pero se abalanzan, por algo será.
Que yo ya paso de pasar por ahí. Que por pasar, paso de mi ciudad.
Este individuo consultó al indio viudo y me dijo: ""en el guetto, ninguna pipa es de la paz"".
Sé dónde me lleva este sendero pero voy tranquilo. Deprisa, no, pero tranquilo.
La meta es conocerme para saber quién se va cuando me vaya, e irme tranquilo.
No sabéis nada. Si la serenidad se sube al podio no iré al bulevar del egotrip a chulear, pero me haré notar.
Que no me vais a sublevar con odio. Hay fuera hay mucha mugre pero no me agobio.
Vale, en un mundo lleno de caras de mafia mi protesta es ir alegre por la calle.
Yo no voy a bajar la mirada o apartarme de tu camino si se cruza con el mío, tenlo claro.
Miro a los ojos y memorizo pupilas. Tus secuaces incapaces pasto de la envidia en esta feria.
Mi furia se manifiesta sera, pasiva. La soledad es una mierda.

""Todos deberíamos brillar como hacen los niños"".
""Y al dejar brillar nuestra propia luz nuestra presencia libera automáticamente a otros"".