La Menor

Había una vez un La Menor
perfecto no fue una flor
su néctar no era el sol
bebía una amarga pasión

Nos lleva el viento la razón
no hay puerta más grande al dolor

Mátalo bien hasta asfixiar
quémalo más le va a encantar

Dile que esta es personal
La Menor
El cuerpo, las marcas, tu fe
estrellas por toda tu piel

Nos lleva el viento la razón
no hay puerta más grande al dolor
Sólo jugar, después rezar
sólo probar y aterrizar
quiero saber
si estás bien

Nos lleva el viento la razón
no hay puerta más grande al dolor
En tu muerte nacen versos La Menor
puede respirar
Las niñas se disculpan
ahora sólo celebrar

Mátalo bien hasta asfixiar
quémalo más
le va a encantar
dile que ésta
es personal, es personal
es personal, es personal
es personal, es personal
es personal, es personal
es personal