Andate Tutti Affanculo

Al cinismo più bieco e posato
Tipo quello da cantautorato
Esser stronzi è dono di pochi
Farlo apposta è roba da idioti
A chi è andato a vivere a Londra
Berlino, a Parigi, Milano, Bologna
Ma le paure non han fissa dimora
Le vostre svolte son sogni di gloria

La-la, la-la, la-la-la-la-la-la
La-la, la-la, la-la-la-la-la-la
La-la, la-la, la-la-la-la-la-la
La-la, la-la, la-la-la-la-la-la

A chi critica, valuta, elogia
Figli di troppo, di madre noiosa
L'arte è pensiero che esce dal corpo
Né più e né meno come lo sterco
Alle donne, agli uomini, ai froci
Vi amo, vi adoro e ricopro di baci
Corpi ignudi, sgraziati o armoniosi
Perdenti per sempre, perfetti per oggi

La-la, la-la, la-la-la-la-la-la
La-la, la-la, la-la-la-la-la-la
La-la, la-la, la-la-la-la-la-la
La-la, la-la, la-la-la-la-la-la

A voi che vi piace di farvi fregare
Dai nati vincenti, dal navigatore
Dalla macchina nuova e dal suo fetore
Dalla prova finale, dall'uomo che muore

La-la, la-la, la-la-la-la-la-la
La-la, la-la, la-la-la-la-la-la
La-la, la-la, la-la-la-la-la-la
La-la, la-la, la-la-la-la-la-la

Allora se le faccio una domanda lei mi dirà la verità?
Se è possibile te la dirò, certo
È possibile, altroché se è possibile e se non la dice vuol dire che non vuole
Sentiamo, di che si tratta?
I preti hanno quella cosa come gli altri uomini?
Di che stai parlando?
Del cazzo
Chi ti ha parlato di queste cose?
Vuole rispondermi, ce l'hanno o no?
Noi siamo come gli altri uomini
E scopate anche come gli altri uomini?
Ma tu non devi parlare così
Lei non vuole rispondermi
Come apprenderai quando sarai grande, noi dobbiamo reprimere i nostri desideri
E lo fa anche lei?
Sì
Allora lei deve essere un impotente
Che cos'ha detto a padre Juan?