Apolo 11

Qué busca ese señor parado ahí
Arriba en aquel barrio
Sin perro, sin trompeta y sin bastón
Alucinado.
Qué mágicas palabras gritará
Para salir del trance
Ingrávido Armstrong sin Saint Louis Blues
No entiende.

Por qué yo aguanto el sueño y las ganas de hacer pis
Solo por ver a aquel número once en acción
Desbordando por la punta izquierda de la negra Televisión.

Qué piensa ese señor colgado ahí
Ladrándole a la tierra
Bailando torpemente en su disfraz
De solitario.
Qué estúpido mandato cumplirá
Claveteando aquel trapo
Los ojos fijos en cincuenta estrellas
Falsas.

Yo por las dudas me quedo abrigadito acá
Con mi buzo de golero en cama de mamá
Me voy durmiendo pensando en aquel hombre tan
Lejos del mar.